Je regarde en arrière et je vois tant de différents moi qui s’alignent.
Des versions antérieures si semblables mais tellement différentes à la fois.
J’ai l’impression que je peux déchiffrer les sourires qu’elles me lancent, lire dans les clins d’œil qu’elles me jettent, deviner les mots qu’elles me murmurent, leurs mous boudeuses, leur froncement de sourcils, leurs grimaces dédaigneuses, leur fous rires moqueurs.

Ai-je tellement changé en restant la même?

Le temps me change, le temps m’apprend, la vie me transforme… et aujourd’hui en regardant en arrière je m’attendris sur mes anciens moi qui continuent à me lancer leurs regards grimaçants…

Je reconnais chacune d’entre elles, chaque sourire et chaque rire, chaque larme et chaque tic pinçant…

Mais il n’y en a qu’une qui me tente : moi au présent…

Pour encore combien de temps?

Je suis entre deux mondes et mon cœur bascule vers l’un puis vers l’autre… c’est ainsi que je me sens en permanence, je ne sais mettre de mots sur ce que je ressens … le vivre sans avoir besoin de le dire n’est-ce pas mieux que de dire ce qu’on n’arrive pas à vivre?

Je suis entre deux mondes et mon cœur chavire … et je savoure celui que je quitte, moment après moment, comme pour mieux le regretter, comme pour mieux m’en imprégner, comme pour ne jamais oublier …

Je suis entre deux mondes et je ressens celui que je quitte comme jamais auparavant. Tant de petits gestes, tant de mots doux, tant d’amour que je ressens. Un mot par ci, une remarque par là, un geste ici et là, est-ce l’adieu si proche qui me rend si sensible à toutes ces preuves d’amour qu’il m’envoie?

Je sais écrire mes doutes, je sais écrire mes angoisses, je sais écrire mes colères, je sais dire mes questionnements, mais l’amour quand il m’emplit me fait taire, le bonheur quand il m’envahit me faire tout juste sourire bêtement … je ne veux l’écrire, je veux simplement le vivre

Je me sens choyée, bénie, chanceuse … heureuse …

Je ne peux qu’être reconnaissante … MERCI

J’appréhende…

J’anticipe…

et je jongle entre les deux…

Le moment présent est si précieux…

Le moment présent me glisse entre les mains et j’ai à la fois envie de le retenir et de le hâter…

le moment à venir est à venir, et dans mon imaginaire je ne lui veux aucun visage, aucune couleur, aucune saveur …

Tout cela me semble nouveau, je ne sais pas à quoi m’attendre, mais j’aime apprendre à lâcher prise, j’aime apprendre à combattre cette illusion de contrôle derrière laquelle j’ai courus toute ma vie … et je savoure au présent ma capacité à annihiler le pouvoir que le futur détient sur moi…

Un nouveau départ est à venir, et je me dit que peut être il est à plus qu’un niveau …

]]> http://murmures.net/2009/04/21/le-moment-present/feed/ 10 http://murmures.net/2009/02/26/un-destin-de-mot/ http://murmures.net/2009/02/26/un-destin-de-mot/#comments Thu, 26 Feb 2009 22:07:09 +0000 Kenza http://murmures.net/?p=514

Les mots sont des créatures bien étranges, elles ont des vies bien singulières. Certains d’entre eux sont plus populaires que d’autres, certains passent leurs vies à dormir tandis que d’autres passent d’une bouche à l’autre plus souvent qu’ils ne peuvent le dire. Chacun d’eux porte en lui un sens, un ou deux, parfois plusieurs à la fois et ils semblent les porter sans rechigner.

Quelques mots peuvent être à part car il arrive durant leur vie qu’on leur fasse porter un sens qui semble contredire celui pour lequel ils sont nés. On dit alors d’eux qu’ils sont vivant et que c’est cette vie qui les fait évoluer autant, on dit d’eux qu’ils reflètent leur temps, leur société, leur contexte… parfois je me demande s’ils ne préfèrent ne refléter qu’eux même, s’il ne préfèrent ne porter que leur sens premier, parfois je me dit que s’ils avaient des mots pour le dire, ils crieraient que assez c’est assez, qu’un mot a tout de même le droit de rester ce mot. Mais tout mot a un destin, et qui en ce bas monde contrôle le sien?

Tenez par exemple un mot en Darija tel que ”Hbiba”: Un mot à l’origine bien doux et bien aimant, il porte en lui tant de ”hob” et ne fait que s’approprier l’aimée ou la chérie. Par quel miracle s’est-il retrouvé adressant du masculin lui qui porte fièrement sa féminité avec ce ”a” bien attaché à son extrémité? Oui tenez-vous bien: ne soyez nullement étonné d’en entendre plus d’une roucouler un ”Hbiba” à son aimé, et ne vous indignez pas de voir l’aimé répondre pantois à la déclaration si convoitée, car vous l’aurez compris ce n’est nullement à lui que sa virilité à été refusée mais c’est bien de la certitude de sa féminité que ”Hbiba” s’est vu dépouillé.

Et si seulement la cruauté de son destin s’arrêtait à cette confusion des genres dont ”Hbiba” se voit affliger, car ce pauvre mot en en supporte bien d’autres mesquineries. Lui si tendre et si mignon s’est vus aimé et apprécié de tous, certains le trouvaient attachant, d’autres trouvent sa musicalité berçante, quelques uns pensent qu’il finis bien les phrase, tandis qu’un certain nombre trouvent qu’il en ponctue à merveille pas mal d’autres. Et voilà qu’on le vois partout, des Hbiba par ci et des Hbiba par là, des Hbiba à toutes les sauces, des Hbiba pour adoucir, des Hbiba pour enfoncer, des Hbiba pour finir, des Hbiba pour commencer, d’autres juste pour reprendre son soufle et se relancer…

Et comme vous l’aurez tous deviné, trop d’amour tue l’amour, en tout cas dans notre histoire une bonne partie de celui que ”Hbiba” portait en lui. Alors ”Hbiba” se met à sonner faux, comme si on lui avait collé une note dissonante bien malgré lui, on commence à y entendre mesquinneries, flatteries, hypocrisie… Et ”Hbiba” se met à sonner creu, on commence à sentir son vide qui s’élargie, et plus il est présent plus son sens se fait abscent…

Alors certains se méfient, d’autres le prennent en grippe, d’autres se moquent sous cape et au final ”Hbiba” n’est plus ce qu’il était car même lui ne se reconnait plus…

NB: Hbiba est l’équivalent en marocain de Chérie et vient du mot Hob qui veut dire amour.

NB2: Ce post est en réponse à la première suggestion faite suite à ma demande aux lecteurs de ce blog de m’inspirer des sujets pour bloguer, alors ne m’en voulez pas trop

Je ne dirais pas que je cherche intensivement, en ce moment j’ai bien d’autres choses qui me prennent ailleurs, mais l’envie est là, cette nostalgie qui fait que je passe par ici de temps en temps juste pour constater mon abscence et pour me rappeler tous les plaisirs que j’ai eu en ces lieux.

Et puis voilà, quelqu’un l’a fait avant moi, et je me suis dit pourquoi pas…

Je vous le demande donc: Aidez moi à réécrire, aidez moi à revenir… donnez moi des idées, des thèmes, des mots, des notions et j’écrirais dessus. Si le cœur vous en dit, laissez moi en commentaire ne serait-ce qu’un mot et je m’engage à faire un post qui en parle

Je pense bien que de temps en temps j’aime bien me forcer la main, on ne sait jamais ce qui peut en sortit

Credit Image : Wissam Nassar/MaanImages

قالت الأم في بادئ الأمر لم أفهم الأمر.

قالو: تزوج منذ قليل.

فزغردت، ثم رقصت وغنيت حتى الهزيع الأخير من الليل،

حيث مضى الساهرون ولم تبق إلا سلال البنفسج حولي.

تساءلت: أين العروسان؟

قيل: هنالك فوق السماء ملاكان؟ يستكملان طقوس الزواج. فزغردت،

ثم رقصت وغنيت حتى أصبت بداء الشلل فمتى ينتهي يا حبيبي، شهر العسل؟

-

من قصيدة حالة حصال لمحمود درويش

]]> http://murmures.net/2009/01/07/etat-de-siege-ou-la-mort-dans-tous-ses-etats/feed/ 2 http://murmures.net/2008/10/11/crepes-de-coree-miam-miam/ http://murmures.net/2008/10/11/crepes-de-coree-miam-miam/#comments Sun, 12 Oct 2008 02:27:58 +0000 Kenza http://murmures.net/?p=472 J’en raffole, j’en bave en pensant à Mme Bong qui en fait de merveilleuses sur Chinatown, si vous ne connaissez pas les crêpes coréennes courez en commander chez le premier coréen du coin

Quand à moi je retourne à ma sieste, quand on a rien à dire vaut mieux se taire non ?

“Mon fils aime beaucoup le Maroc, il dit y voir des visages qui lui ressemblent”.

Je lisais distraitement affalée sur un sofa, quand cette phrase me fit un drôle d’effet, Je m’y suis longuement arrêté.
Encore une phrase anodine, de ceux qu’on lit dans un magazine féminin de la place…
Je ne suis pas fan de jazz, je ne connais pas cette chanteuse, je remonte quelques paragraphes plus haut pour savoir d’où elle vient : elle est américaine, d’origine malienne, son mari est français, d’origine berbère… le fils en question devrait être un si beau mélange, j’ai toujours aimé les mélange, mais là je m’égare…

Il aime le Maroc pour ses visages qui lui ressemblent, une impression de déjà lus, plusieurs fois même, je ne saurais dire où, mais une idée qui m’avait déjà interpelé, de celles qui vous intriguent, qui ne vous avez jamais effleuré, mais dans lesquels vous trouvez un semblant de réponse, le début de quelque chose qui vous échappait, sans pourtant que ça soit tellement ça… non pas une révélation, mais le bout d’un fil, qui mènera ou ne mènera pas…

Aimer, se sentir bien, se sentir rassuré, sentir qu’on est enfin rentré chez soi… juste par un effet miroir, juste en voyant son propre reflet multiplié à l’infinis, juste en contemplant des visages qui nous rappellent celui qu’on voit en premier chaque jour dans notre glace…

Est-ce que le sens de la communauté n’est autre qu’un besoin de se voir dans les autres? Je sais que c’est réducteur, je sais que je suis bien trop fainéante pour pousser ma réflexion plus loin, je sais que je serais curieuse de voir une explication rationnelle du genre neuroscientifique impliquant des activations de certains recoins d’un lobe ou l’autre d’un cerveau passé sous MRI, je sais aussi que je serais tenté de garder cette idée telle qu’elle : Ils me ressemblent : je suis chez moi.

Mais j’y reviendrais… une autre fois… surement… autrement…

Soudain il se leva, annonça qu’il se devait de nous lire un poème, il l’avait écouté de la bouche du maître en personne, il avait été émerveillé et ne pouvait nous laisser en reste de tant de beauté.

Il prit une dizaine de minutes pour aller le chercher, commença un récital passionné, accrochant nos sens au verbe autant qu’à son air des plus animé : et tout le monde en fut subjugué.

درس من كاما سوطرا

محمود درويش

-

بكأس الشراب المرصّع باللازرود

انتظرها،

على بركة الماء حول المساء وزهر الكولونيا

انتظرها،

بصبر الحصان المعدّ لمنحدرات الجبال

انتظرها،

بسبع وسائد محشوة بالسحاب الخفيف

انتظرها،

بنار البخور النسائي ملء المكان

انتظرها،

برائحة الصندل الذكرية حول ظهور الخيول

انتظرها،

ولا تتعجل فإن اقبلت بعد موعدها

فانتظرها،

وإن أقبلت قبل موعدها

فانتظرها،

ولا تُجفل الطير فوق جدائلها

وانتظرها،

لتجلس مرتاحة كالحديقة في أوج زينتها

وانتظرها،

لكي تتنفس هذا الهواء الغريب على قلبها

وانتظرها،

لترفع عن ساقها ثوبها غيمة غيمة

وانتظرها،

وخذها إلى شرفة لترى قمراً غارقاً في الحليب

انتظرها،

وقدم لها الماء، قبل النبيذ، ولا

تتطلع إلى توأمي حجل نائمين على صدرها

وانتظرها،

ومسّ على مهل يدها عندما

تضع الكأس فوق الرخام

كأنك تحمل عنها الندى

وانتظرها،

تحدث اليها كما يتحدث ناي

إلى وتر خائف في الكمان

كـأنكما شاهدان على ما يعد غد لكما

وانتظرها

ولمّع لها ليلها خاتما خاتما

وانتظرها

إلى ان يقول لك الليل:

لم يبق غيركما في الوجود

فخذها، برفق، إلى موتك المشتهى

وانتظرها!…

Gibran Khalil Gibran

Elle fait bien sa cinquantaine, un corps de femme qui a donné la vie, qui as vécu et en a vus d’autres comme elle dit, un sourire toujours invitant, un regard toujours brillant, une allure bien discrète au fond.

Cependant cela recommence à chaque danse, chaque fois que je la vois prendre son envol, encore et encore, comme ce papillon sortis de lui-même, étendre ses ailes qui brillent sous le soleil, elle vibre et fait vibrer son corps, dans son sourire on perçoit toute son âme et tout ce que cette musique fait comme échos au fond d’elle. Comment peut-on, en une fraction de seconde, embellir autant?

Elle ressent la musique et nous la peint, tableau enchanteur où notre regard se confond à notre ouïe, nous coupant le souffle le temps de sa courte vie. Des gestes doux et précis traduisant ce qu’est la beauté, la vraie, celle qui nait sous vos yeux et grandit, celle qui n’est nullement image plate sans reflets, mais vivante de sensations, vibrante de sentiments, sensuelle de ces charmes millénaires, où la classe est de rigueur, où la vulgarité ne peut trouver sa place, où la féminité se dévoile et prend tout l’espace d’un orient et toutes ses saveurs, complexe, riche et enchanteur.

On la regarde et on reste bouche bée, charmé et déjà conquis, par cette passion qui prend racine petit à petit, comme une graine qu’elle lance d’un des gestes de sa main et qui trouve refuge dans nos cœurs et nos imaginaires. Une passion qui se vit et se partage, une contagion dont on ne peut échapper, elle nous happe, nous avale, nous fait rêver de nouveaux espoirs : nous pourrions être belles aussi.

Mais elle, elle reste elle, une artiste et une vraie : passionnée et douée, humble et rigoureuse, respectueuse de son art, désireuse de toujours apprendre, apprendre et faire apprendre, donner à son tour, faire vivre sa passion à d’autres qu’elle, faire naître dans leurs yeux la flamme qui brille dans les siennes. Elle est née pour danser, il en a toujours été ainsi : elle dansera jusqu’au dernier jour de sa vie.