«Quand le jardin de la mémoire commence à se désertifier», avait dit Djélâl ce soir là, «on en chérit les derniers arbres et les dernières roses, on tremble pour eux. Pour éviter qu’ils se dessèchent et disparaissent, je les caresse, je les arrose du matin jusqu’au soir! Je ne fais que me souvenir et me souvenir encore, de peur d’oublier!»

extrait de: ”Le livre noir” d’Orhan Pamuk

Se souvenir et se souvenir encore, de peur d’oublier… Il m’arrive souvent de butter sur des phrases comme ça, en lisant un livre, des phrases qui plus que les autres vous obligent à vous arrêter, à les relire, une, deux fois…, à avoir envie de les recopier, de les garder pour soi.

Se souvenir et se souvenir encore, de peur d’oublier … On aime nos souvenir on les chéris, on les cherche, on les partage, on les rabâche, des fois même on les embellit… Est-ce de peur de les perdre? Est-ce de peur de se perdre?

Les bon moments, les mauvais moments, les éclats de rire, les douleurs sourdes, ce qu’on a partagé, ce qu’on a vécu seul, ce bagage qui nous a sculpté, fait, façonné… pourquoi vouloir le retenir et pourquoi le temps se plait-il à vouloir l’effacer?

Que de fois on cherche, désespérément, maladroitement, à revivre un moment passé, à le ressentir de nouveau, à le capter tel qu’il fut… On le ressort alors tel une vielle relique de notre grenier, une relique qu’on dépoussière, qu’on reluise et qu’on couve du regard.

Mais Est-ce la même parcelle de notre vie qu’on a vraiment vécue? Jusqu’à quel point cette relique retrouvée garde-t-elle notre passé et jusqu’à quel point porte-t-elle notre présent?

N’a-t-on pas trop frotté et elle brille plus qu’il n’aurait fallu, ou plutôt pas assez et une fine couche blanchâtre en soustrait la réalité? Et puis surtout cette main qui frotte et dépoussière quelle est cette force, cette force qui est en nous et qui la guide, la pousse ou encore la retient?